Madre de los gemidos,
hermana de los suspiros,
placer inescrutado,
aquello anhelado.
Se revuelcan,
vociferan a las horas
"No nos abandones,
no ceses,
               no pares."
Las sabanas arrugadas,
la cama desencajada,
y una sonrisa en la ventana,
Invisible,
              Observa.

Viento

Vienen sagrados
Inocentes caballeros
Entran por agujeros
Nomadas de pensamiento
Tempo a tempo
Ojean coquetos.

Donde desaparecen
donde llegaste
sin camino llano
la flor luce
su mejor traje
y resiste el corcel
ante su temor
pues solo así
conoce su sabor.

Entre frivolidades,
los cuerpos ajenos,
ni el frio los roza,
ni calor percibían.

Desnudos restan
ante la invisible mirada
intactos y rotos,
sin corazón, ni alma.

Cerrabas los ojos
aún ayer,
               llorabas
desangrabas verso a verso
susurros matutinos
canciones del pasado
sueños sin futuro.

Cerrabas los ojos
aún mañana,
                    esperarás
creerás que el cielo
ya no es verde, ni amarillo,
a las almas gritarás
en busca del destino.

Rayo multicolor
inesperado olor
la voz se escapaba
de entre sus labios
                            danzaba.

Dulce melodia
que silenciosa, huía
seguida de esos cuentos,
de inconclusos relatos.

Mienten las arrugas
jovial es la sonrisa
la mirada de un infante
sabio susurro.

No lo esperaba
ni conciencia ahora tengo
ayer despertaba
al reencontrar misterio
ante tu luz,
                y tu magia.

Fabrizio

Viste la seda desgarrada
como un arapo de tierna amada
La pluma de su alado sombrero
burla la autoridad del carcelero
Como un juglar comenta
la realidad que ve sedienta.

Su nombre era Fabrizio
hijo o santo del patricio,
de bolsillos llenos
y comoda panza el padre,
de agujereado corazón el hijo.

Fabrizio el artesano
artista de alma y vocación
Bandolero de pasionales romances
rico del don de trobadores
Incesante soñador de mares
Zacarias su otro nombre
Idílico el poeta
obseso de la naturaleza.

Sigo en la sombra, lleno de luz: ¿existe el día?...

Sigo en la sombra, lleno de luz: ¿existe el día?
¿Esto es mi tumba o es mi bóveda materna?
Pasa el latido contra mi piel como una fría
losa que germinara caliente, roja, tierna.

Es posible que no haya nacido todavía,
o que haya muerto siempre. La sombra me gobierna.

Si esto es vivir, morir no sé yo qué sería,
ni sé lo que persigo con ansia tan eterna.

Encadenado a un traje, parece que persigo
desnudarme, librarme de aquello que no puede
ser yo y hace turbia y ausente la mirada.

Pero la tela negra, distante, va conmigo
sombra con sombra, contra la sombra hasta que ruede
a la desnuda vida creciente de la nada.



Autor: Miguel Hernández.

Jugar con Fuego

Desde la cruz de la hoguera
que se prolonga el festín,
¿no veis esa gran hilera
que no se distingue el fin?

De la hoguera a nuestros días
se ve otra hilera mayor;
¿será que las rebeldías
las acrecienta el terror?

No mataron los ideales
las cruces ni las hogueras;
y resultados iguales
darán las horcas postreras.

Estéril es el intento
de someterlos a un yugo;
no destruye el pensamiento
la mano vil del verdugo.

Cuando una idea es vertida,
a un sabio oí yo decir
que no puede ser vencida
ni mucho menos morir.

Si como fuera expansiva
un muro de contensión
se le antepone, agresiva,
se troca en REVOLUCIÓN.




Escrito por Román Cortés (Ramón Boireu Rosich)